ANIBAL P A C C I O N E (work in progress)

y de fútbol también habla el hombre

2009-02-12T06:21:00.001-08:00

2009-01-30T05:19:00.000-08:00

Surge la reina madre/en su plenitud
de belleza

La mar se agota en espuma/vuelve/de la arena
sonriendo/salvaje

Cambia por el negro todos los colores

Se va aturdida/evidenciando voces
y las luces se pagan

Muere y nace/decididamente/
siglo tras siglo/muy pronto

Y en el trigésimo séptimo año de dulzura, yo,
que poco entiendo de intenciones/dejo en manos de Joaquín
mi mejor regalo adornado con flores

Las siete empañan a la maga del 72

Saturnino Bochorno (8)

2008-07-11T08:25:00.001-07:00

Cierta vez estaba en el café de la avenida con un amigo disfrutando de una tarde apacible hasta que, como un relámpago inadvertible, irrumpió mi hermano con su operador de radio estrella. Mi amigo y yo no tuvimos más remedio que aceptar que se sentaran en nuestra mesa. En ese momento en el bar habían sintonizado una de las fm del pueblo, no la que trabajaba mi hermano, otra. No recuerdo cual.
Lo cierto es que el programa que se estaba emitiendo era conducido por una locutora que había empleado Saturnino y que recientemente se iba a otra radio abandonándolo inoportunamente (según él contaba).
Ni bien sintieron su voz, mi hermano y su compañero, comenzaron a disparar verborragias criticonas hacia la locutora: que hablaba muy mal, que no respetaba los tiempos, que leía todo del diario y bla, bla, bla. Todas estas cuestiones –ya están enterados ustedes que mi hermano no se diferenciaba ni se diferencia mucho de esta chica- en ese momento a mi amigo y a mi nos tenían sin cuidado. Sin embargo debimos seguir soportando sus habladurías por un buen rato.
Lo más curioso, y lo más triste al mismo tiempo, es que con el correr de los años esta mujer volvió a trabajar con mi hermano. Hoy día es su coequiper. Saturnino no duda en gastar diversos elogios cada vez que tiene que presentar o vender a esta locutora. Ella, al igual que toda la troupe de chupaculos de Saturnino, no puede ocultar su felicidad.
Así es mi hermano con todos, ya sea que trabajen o no con él: falso como un billete del Circo Rodas.
Esta anécdota tal vez resulte insignificante, ustedes podrán pensar que es un hecho típico, que todo el mundo habla bien y mal de otra gente todo el tiempo, y puede que tengan razón. Pero tratándose de mi hermano la cosa es diferente. Saturnino Bochorno es el más falso hijo de puta entre los falsos. Yo, tengo fundamentos.
Saturnino pasó por todas las radios que hay en Denuedo. Y de todas se fue mal por problemas de dinero. De todas se fue debiendo. Debiendo quedarse, por contrato, y debiendo plata.
Siempre que la política le puso un billete accedió sin escrúpulos a, literalmente, cualquier cosa. Hizo un programa de entrevistas, por radio y televisión, con políticos en campaña cobrando cinco mil pesos por emisión. Lo hizo con el partido oficialista y con el opositor. Y con ambos quedó bien. No obstante el dueño de la radio no vio un centavo. El buen hombre se dio cuenta tarde lamentablemente y lo echó. No fue problema para mi hermano, ya que lo volvió a hacer en dos radios más en las campañas consiguientes.
En otra fm también hizo estragos: se quedó con toda la plata de las publicidades de su programa y de los otros aludiendo que él era el más escuchado. No, no me pregunten detalladamente como fue, realmente no lo sé.
Y así, falseando a todos, mi hermano tiene cantidad de andanzas detestables.
Vendió una revista por un lavarropas, hizo locución en un chancho móvil, relató fútbol, organizó bailes para jubilados, estudiantes y amas de casa; se fue a Brasil y volvió bronceado. Desde entonces vive eternamente bronceado. En todas estas idas y vueltas estafó a Dios y a María santísima. Siempre quedó bien parado. A tal punto que hoy es uno de los “periodistas” más prestigioso y respetado de Denuedo.

Saturnino Bochorno (7)

2008-06-24T15:17:00.000-07:00

Mi hermano dice que se cogió a una de las Bandana. Ya sé, estoy yendo demasiado rápido y corro el riesgo de que no me sigan. Voy por partes entonces.
Como mi hermano se cree, erróneamente, que en esto del periodismo está un paso más allá, cada tanto se pega un viaje a Bs. As. (si se lo paga algún auspiciante claro está) para lograr determinados sucesos extraordinarios que en este pueblo causan sensación. Ejemplo: reportear algún famoso que trascienda las fronteras de Denuedo.
Así fue como cierta vez-mediante credencial trucha-se encontró infiltrado en una de esas entregas de premios relacionadas con la música.
Fiel a su estilo quiso matar dos pájaros de un tiro y se fue con un reporter y una cámara.
Creo que la ceremonia, de relevancia internacional, tuvo lugar en el teatro Opera. No recuerdo bien. La cuestión es que se pudo ver al pelmazo de mi hermano en el canal de cable local entrevistando a los Mambrú cuando claramente por atrás se paseaba Joaquín Sabina. El pelotudo de mi hermano (no recuerdo haber utilizado la palabra pelotudo antes al referirme a Saturnino Bochorno en este relato pero ahora bien vale la pena) no solo no advirtió la presencia de Sabina a espaldas de él y sus ilustres entrevistados, sino que además no lo vio en toda la noche. Bueno, no hay porque sorprenderse. Es típico de mi hermano.
Así se la pasó capturando reportajes muy cursis a personajes mediocres de la música y la farándula en general.
Cuenta mi hermano, a quienes le quieren creer, que en una de las idas al baño se cruzó con una de las Bandana, la rubia, a quien ya había entrevistado claro, y esta inmediatamente le declaró todo su amor y lo invitó a tener sexo en su camarín. Mi hermano, según él insisto, aceptó. En fin, lo dejo a vuestro criterio. Puede ser que sé yo. La mina no está tan buena y no era tan importante por entonces.
Aún sigue asistiendo a este tipo de acontecimientos, es otra de sus tantas maneras de robar, pero de sexo en los camarines no ha vuelto a mencionar nada.

Saturnino Bochorno (6)

2008-05-27T14:56:00.000-07:00

Saturnino escribe muy mal, su prosa probablemente sea parecida a la de un niño que recién comienza sus primeros pasos en la escritura durante la escuela primaria. De todas maneras como ya he dicho lleva adelante una publicación gráfica semanal llamada El Vocero. El Vocero aparece los martes, solo los martes. No todos los martes, algunos, su irregularidad de aparición es penosa. Hay ocasiones en las que pasan dos o tres martes y El Vocero brilla por su ausencia. Mi hermano asevera que esta falta de respeto al suscriptor (este paga treinta pesos mensuales por recibir El Vocero en la puerta de su casa todos los mates) se debe a problemas de impresión que son ajenos a la redacción, es decir: a él mismo. No entiendo como puede ser tan caradura. Ya que lo primero que se puede leer en este sucio pasquín es: este ejemplar ha sido impreso en imprenta La Maquina. Si hay alguna razón por la cual el semanario no sale es porque mi hermano no pagó la tirada, no obstante el muy taimado igual cobra los treinta pesos mensuales personalmente casa por casa.
Yo hablo de un semanario lógicamente, pero él lo hace llamar diario El Vocero. ¿Cómo puede decirle diario a una publicación que no aparece todos los días? Es inaudito. Sin embargo aquí en Denuedo todos parecen estar conformes con El Vocero: el diario que dirige el prestigioso periodista Saturnino Bochorno. Es más, algunos idiotas lo suelen llamar el diario del martes. Que desgracia haber nacido alrededor de toda esta gente, hay veces me quiero dar la cabeza contra las puertas.
Voy ahora a referirme puntualmente a la prosa, ya dije que es pésima, bien: observen algunos detalles. Mi hermano titula y escribe como en una suerte de proceso inverso, de atrás para adelante. Si tiene que poner que se encontró un auto robado por ejemplo, no titubea al escribir: auto robado fue hallado en la intersección de las calles Maipú y La Torre. Cuando en realidad estaría bien escribirlo al revés. En fin, esto no sería nada en relación a los textos. Si, los textos de mi hermano están claramente muy mal escritos. Para mi hermano no existe el punto y a parte, un párrafo puede ser una noticia completa, abusa de las comas de manera impúdica, y claro, tiene serios problemas gramaticales en general. La ortografía en cambio está bien, supongo que le estará muy agradecido al corrector del Word.
Como no tiene mucho espacio, apenas dos páginas, manda las noticias más importantes (estas son las relacionadas con la política del pueblo) en varias ediciones, construyendo de esta manera una especie de folletín político. De verdad, no es broma, les juro que es así. Demás está aclararles a esta altura que al igual que en la radio mi hermano no tiene opinión. Siempre, y esto es inalterable, queda bien con Dios y con el diablo.
En cuanto a la estética, no me atrevo a hablar de iconografía (por Dios no), el planteo es simple: todo en blanco y negro, no se distingue título de copete, las pocas fotografías que publica son mediocres (dice que además hace fotoperiodismo), y a veces los epígrafes son toda la información que acompaña la imagen.
Amigos creo ser preciso, si algún día toca a su puerta Saturnino Bochorno –mi hermano- queriéndolos suscribir a El Vocero, por favor no accedan a tal engatusamiento, Clarín o La Nación (incluso en el interior) mensualmente son mucho más baratos. He argumentado bien, creo, como para notar ciertas diferencias.

Saturnino Bochorno (5)

2008-05-12T15:05:00.000-07:00

Odio a mi hermano por su manera de sustraer publicidad. El muy ladrón no tiene escrúpulos. En radio por ejemplo tiene contratados a un locutor y un editor (ambos trabajan por unos pocos billetes y para figurar) con los cuales viene grabando hace más de veinte años el mismo aviso todo el tiempo. Los clientes no advierten que todas las publicidades son idénticas, ya sea una pilchería, un bar, una tienda, un supermercado o una casa de repuestos para autos. A todas las registra iguales, el mismo locutor, la misma entonación, el mismo énfasis y a veces les pone hasta la misma música. Por su puesto, cobra fortuna por cada difusión. En Denuedo están tan apelmazados que nadie quiere jugarse a otra cosa, hay otras ofertas, pero todos los comercios siguen auspiciando con mi hermano, y él claro, sin demasiado trabajo, va llenado sus arcas estafando a cuanto mercader se le cruce en el camino. A los que no le puede sacar plata, les saca lo que sea, el famoso canje, con tal de no perder un auspiciante es capaz de llevarse por canje hasta un alfajor. Usurero sería la palabra (técnicamente o no) que mejor le cabe a mi hermano. El más grande y miserable mercachifle que jamás se haya conocido en Denuedo. No paga, roba, no trabaja, vende pescado podrido y cobra por eso. Ah, me olvida, vende información. El muy taimado está pendiente del mínimo escándalo que se suscite en el pueblo (robo, accidente mortal, enredos políticos) y lo vende a los grandes medios capitalinos. Cobra poco, pero cobra el hijo de puta, con el respeto que me merece mi santa madre.
Así se pasa la vida mi hermano, robando. Y esto es solo en la radio, pero como ya he mencionado anteriormente, también publica un pasquín: El vocero, un diario que aparece solo los martes. Es buenísimo. A menudo me cago de risa con mi hermano. Si, si. Es gracioso el ñato, además no quiero tomármelo tan a la tremenda, no voy a enfermarme. No, no justamente por Saturnino Bochorno.

Saturnino Bochorno (4)

2008-05-06T15:20:00.000-07:00

Para no morir en las redes de mi hermano, más allá de lo que yo pueda auxiliarlos, es imperiosamente indefectible que ustedes posean mínimas condiciones así no existe posibilidad alguna de que por esas causas y efectos de la vida, se conviertan en uno de sus oyentes.
Deben saber primero, que salvo muy raras excepciones, y Saturnino no es excepción de nada, en Denuedo los conductores radiales casi nunca dominan a ciencia cierta en un cien por cien el tema que están tratando, generalmente improvisan leyendo por arriba los diarios sin investigaciones previas, sin conocimiento de causa, haciendo evidente que el escucha está en las mismas condiciones que él. No sería sorprendente incluso que el oyente este por encima del periodista.
Es por eso que con un ínfimo conocimiento, tan solo sabiendo un poco de cultura general, uno puede estar prevenido y por consiguiente el programa de mi hermano resultaría aburrido. De esta manera, la persona que sabe de política, literatura, música, cine y otras artes, no tendrá problemas, jamás se sentirá atraída por el programa de mi hermano, nunca habla de eso. Porque no sabe claro, y si supiera tampoco lo haría. Su intención es capturar oyentes, pero de otra manera, la más fácil y engañosa posible. Cero cultura. A mayor ignorancia mejor para mi hermano.
Supónganse que uno está algo alejado del maravilloso mundo de los conocimientos y hace un tiempo que no toca un libro ni con una caña, bueno, no os preocupéis. Llegado el caso deben comprender que pueden estar más informados que Saturnino, es muy sencillo. Cuando comienza leyendo los diarios a las diez de la mañana, ustedes ya los pueden haber comprado (uno solo bastará) un rato antes. Así les aseguro que no será necesario escucharlo si se quiere estar informado. En el mejor de los casos también se puede utilizar Internet la noche anterior.
No obstante, si lo que los seduce es el momento lúdico del programa, por esa vaga tentación, vergonzosa, pero tentación al fin, de ganar algún premio, entonces presten atención a ciertos detalles.
Primero: Saturnino sortea entre la audiencia medialunas todos los días pero el paquete (único) lo entrega los viernes. Por lo tanto, si uno tiene hambre el lunes a la mañana tiene que esperar hasta el fin de semana, con la probable posibilidad de no ganar. Usualmente gana quien él decide. Las canastas que arma mensualmente, son productos de canje para su propio beneficio, no sortea nada, inventa un nombre cualquiera, da un falso ganador y se queda con todo. ¿A caso creen que mencione escribano público? Que va. Llegando a estas conclusiones, y si están de acuerdo, para lo único que pueden llamarlo, se me ocurre, sería para putearlo. Pero considero que me vienen siguiendo e interpretarán que no vale la pena. ¿Ahora entienden por que mi furia para con mi hermano? ¿Se dan cuenta por que lo odio? No, no tienen idea cuanto lo odio.

Saturnino Bochorno (3)

2008-05-05T09:20:00.001-07:00

Además de ser evidentes, ignorantes y conservadores, los oyentes de mi hermano poseen una característica fundamental: todos tienen teléfono. Es condición cinecuanón, para considerarse parte de la audición activa de mi hermano, contar con aparato telefónico ya sea móvil o fijo. Es allí donde él pone énfasis para su clásica diatriba: si no tenés llamados no existís, asegura mi hermano que no tener respuesta del público significa irreversiblemente que nadie te está escuchando. Ese, su axioma, le permite sostener falsas proclamas como: mi programa es el más escuchado y cosas por el estilo. Una vez lo vi entrar al bar Nacional con una sonrisa entre nerviosa y perversa, fue un mediodía en el que según los parroquianos del lugar, había recibido tan solo en una mañana trescientos llamados telefónicos. Eso lo hacía grande, se sentía insuperable, su soberbia era tal que no podía dominar las palabras, dentro de todo mi hermano tiene buen discurso, pero ese día en el bar decía una estupidez atrás de la otra, no podía contener su emoción, para él había atravesado una pared, había superado una meta, ridícula meta, trescientos llamados gritaba, hoy tuve trescientos llamados, y se pidió un Pineral. Esa fue una de las pocas veces que tomó alcohol en su vida. Se emborracho, a las doce y cuarto del mediodía y con un vaso de Pineral. Al otro día no fue a la radio, repitieron el programa anterior, el de los trescientos llamados. Su contestador automático estalló, eran sus avisadores felicitándolo. No sé ustedes, pero yo no me considero persona digna de ser oyente de mi hermano, creo que mi nivel intelectual está en condiciones de adaptarse a otras fisonomías, saquen sus conclusiones y podrán saber si entran o no en el target, lo que sigue tal vez pueda ayudarlos a definirse. Voy a tratar de ser sugestivo, quiero la mayor cantidad de personas para mi bando, confío que entre todos lo lograremos.

Saturnino Bochorno (2)

2008-05-02T09:16:00.000-07:00

Imagino a la audición de los programas de radio de mi hermano como seres completamente amorfos, híbridos que no responden a un parámetro en particular. No puede entenderse de otra manera la manipulación de mi hermano hacia ellos. Les hace creer que él es el arquetipo de periodista perfecto, y ellos se lo creen. Para ellos no hay otro igual. El canalla se sale con la suya. Los oyentes de mi hermano no escuchan otra cosa que no sea mi hermano. Los oyentes de mi hermano son tan mediocres que no salen de ese encasillamiento tan obtuso, rancio, retrogrado, creen que él es el mejor y él vive para hacerles creer eso. Lo logra, tan solo porque el nivel cultural/intelectual aquí en Denuedo es, digamos, miserable. Si esto sucediera en otra ciudad tan solo un poco más lucida la cosa sería diferente, si mi hermano viviera en la capital no existiría, o sería uno más. Sucede solo acá en Denuedo, dantesca urbe con nulas aspiraciones de progreso. Me tomé el trabajo de llevar adelante una investigación que consistió en efectuar un sondeo en otras ciudades similares a Denuedo y con las mismas características en referencia a comunicación. En ninguna, de las casi cincuenta en las que trabajé, aparece un caso similar, no hay otro ejemplo en que un individuo tenga a casi todo el pueblo bajo sus garras publicitarias/informativas. Tal vez haya algún medio en particular, una especie de monopolio, alguna empresa que actúe como tal, pero no una sola persona. Es increíble. Habrán notado hasta donde llega la obstinación con mi hermano, estarán pensando que soy un resentido, que mi envidia no me deja vivir y que solo vivo en función de él. Puede ser. Pero todavía no destapo toda mi furia, esto recién comienza. La historia de Saturnino Bochorno, mi hermano, tiene mucho más por desasnar. Y les juro, con el correr de las páginas ustedes también terminarán odiándolo, sobre todo cuando comiencen a sentirse lentamente, en silencio, uno de ellos. Digo, ellos, sus oyentes.

Saturnino Bochorno

2008-04-30T08:31:00.000-07:00

¿Quién soy yo para irrumpir de esta manera en sus vidas y contarles una historia no necesariamente interesante? ¿A cuantos de ustedes podrá resultarle atractiva la vida de mi hermano Saturnino Bochorno? ¿Qué me lleva tan violentamente a este punto? Es la vehemencia amigos, quizás la envidia, el aborrecimiento justificado (ya lo verán) al tipo más afortunado que existe sobre la tierra y el que menos merito hizo para tal sino. Mi hermano. Hijo menor de los dos que tuvo el matrimonio Bochorno, mis padres. Nacido, mi hermano, hace cuarenta y cinco años exactamente aquí, en Denuedo, uno de los tantos pueblitos del interior del país. Precisamente cinco años después que yo. No voy a referirme a los tempranos años de nuestra infancia, no, porque antaño podría decirse que nuestra vida fue feliz, medianamente normal. Mis padres se preocuparon en que mi hermano y yo tuviéramos la educación adecuada. No nos obligaron a mucho, lo justo y necesario. No nos dieron demasiado tampoco, pero nunca nos faltó nada. Llevamos una infancia y luego una adolescencia normal. No entiendo como Saturnino pudo convertirse en eso que hoy es. Mi hermano está limpio, no ha cometido delito alguno, pero su proceder, su actitud en la vida, es despreciable.
Saturnino aún vive con mi madre-mi padre falleció hace más de diez años- en una casita en las afueras de Denuedo, la misma casa que nos vio nacer. Es soltero, de ves en cuando se le conoce alguna mujer, muy de vez en cuando. No tiene vicios, ninguno.
Vive de la publicidad, mayoritariamente del canje. Sostiene que es periodista recibido, nunca lo vi estudiar, nunca lo vi viajar para hacerlo, en Denuedo no hay universidad, pero dicen algunos conocidos de él que es comprobable. Frecuenta los bares del pueblo haciendo alarde de sus proezas periodísticas (cosa que me enferma), y tratando de enganchar un nuevo auspiciante, lo hace todos los días. Publica un pasquín de dos páginas una vez por semana, al que llama diario, y en el que se dedica principalmente al chusmerío y en el mejor de los casos a alguna noticia de trascendencia pueblerina. “El vocero”, sale los martes. En una oportunidad le pregunté como podía llamarlo diario si aparece una vez por semana, si no le habían advertido en la facultad de semejante desacierto, pero me contestó como a un oyente. No saben como me rompe las pelotas que me conteste como a un oyente, a mí su hermano, quien le lustro el culo tantas veces. Tantas veces le limpié el culo.
Si, también tiene dos o tres programas de radio, todos iguales, sorteos entre los oyentes mediante llamados telefónicos y un par de canciones de mierda. Bien de mierda. Yo no soy uno de sus oyentes, nunca lo escucho, les juro. ¿Por qué carajo me trata como a uno de sus oyentes?

Estampa

2008-02-08T07:11:00.000-08:00

Intento soslayar el tiempo pero no logro entenderlo.
Yo no era lampiño.
Titubeo entre tus brazos
con la misma pregunta.
¿He vuelto a nacer?
Sonreís imprecisa, también llorás.
Tu rostro ilumina la habitación,
esparcís tus cabellos, afuera el bosque es solemne.
Tengo tu imagen toda la vida junto a la ventana.

Hastío

2008-02-06T06:58:00.000-08:00

La incultura pervierte.
El tedio prospera sonriente, violentamente.
Hay abandono en cada rincón.
¿A caso todo es musical? Insinuar la muerte con un hecho poético, romper
el molde, tirar de la soga ilusoria y librar anarquía, a veces es presuntuosamente necesario.

Vértigo

2008-02-05T06:33:00.000-08:00

Vértigo del que no se vuelve
Como el azul sangro entre soles que vienen dibujados
en papeles de escultores
Límite
Tiempo
Verbo opuesto al verbo
Sala de espera manchando mi conciencia
Departamento liso
Corro hacia el sofá
Miro rayos en el techo, me asusta
el líquido en el cielo.

2008-01-21T16:57:00.000-08:00

Vuelco un camello absurdo sobre tus hombros
que es lo contrario de llevarte a caballito.
Bueno ¿Qué querés?
Así están las cosas

Loco (se nace)

2008-01-17T16:10:00.000-08:00

La locura
no se encuentra
así nomás.

Hay que
indagar,
explorar.

No es cuestión
de hacerse el loco,
hay que ser loco.

Loco no se hace se nace,
como el poeta que dijo
“la vida es una locura que la muerte comete”.
Así de sencillo.

Arquero y Poeta

2008-01-15T13:21:00.000-08:00

En el área chica solo mescalina,
tengo la gorra bicentenaria.
Los colores de las camisetas contrarias
varían según la percepción ocasional.
Estamos uno a uno y los componentes del glorioso albiazul
no embocan sus piernas en el césped.
Caigo sobre la línea de cal, levanto más mescalina
La saco al corner
Tiro de esquina
Cabeza, vanguardia y gol
La red suena a enemigo
Caigo en un sueño profundo
Me despierto y la voz del estadio murmura: cuatro a uno.
Es la mescalina pienso, y la poesía claro.

2008-01-03T12:34:00.000-08:00

No juegues con fuego espirituoso, no lo hagas en verano.
No manches el ansia, no sonrías.
Llorá, llorá en el ínterin que es mejor.

Ronda

2008-01-03T12:25:00.000-08:00

El viento y la ronda van al compás, pulling
Veo universos paralelos,
siento manos enemigas en mi cuello.

Anatema en mí
Ángeles invisibles rodeando el cuerpo encendido. Mio
Dipsomanía murmuraste. Pero no, es el viento
El viento y la ronda que acaban en mí.

Aracnofóbico

2007-07-31T08:28:00.000-07:00

¡Fue cuando me inyectaron
una hipodérmica en la panza!

En ese momento
recordé mi anterior vida de araña.

Cuando andaba por el jardín
en busca de alimentos,
dibujaba círculos asimétricos
y construía cuevas.

De solo volverlo a pensar
me da escalofríos

Resulta que ahora soy aracnofóbico

Efectos

2007-07-31T08:23:00.000-07:00

La tentativa de seguir
se barajó en varias oportunidades.
Desistimos.
Nos acurrucamos en la cama
y distraídamente nos dormimos.

Por la mañana no recordábamos nada.
Deben ser los efectos de ese caprichoso axioma
de parar por no seguir
dijiste.
Y subiste la persiana.

La magia

2007-07-31T08:17:00.000-07:00

La simpleza de la tarde
se diluye en la laguna

Roedores salen al costado de la ruta

No es de noche ni de día

Vamos en el auto silenciosos

Oímos la música, miramos hacia adelante

Hay algo mágico en el cielo,
no nos falta nada.

Recuerdos

2007-07-31T08:16:00.000-07:00

Hay mugre en este armario
tristeza en sus cajones

Hay silencio en tu cuarto
humedad en tus ojos

Recuerdo los momentos en la plaza
cuando leíamos el diario algunos viernes.
Luego tomábamos el tren a Bs. As.
y éramos felices.

Me vienen a la mente esos recuerdos
No sé, quizá sea el invierno.

Deberías limpiar tu armario y secar tus ojos

Al lado mío

2007-07-19T08:23:00.000-07:00

A los golpes se va haciendo de noche
sigo cavando,
hundiéndome

La luz de la lámpara se va apagando
a medida que se llena de tierra
sigo cavando,
enterrándome

No entiendo que hacés al lado mío
como si nada

Olvido

2007-07-19T08:19:00.000-07:00

En esta casa no se aceptan mentiras a medias
dijo Mariel
y se fue con un portazo.

Como quien se pierde en el olvido
de su misma esencia

Los ojos

2007-07-19T08:13:00.000-07:00

Inconsolables los ojos
Muertos
Cadavéricos
Asimétricos

Lloran la ternura del otoño
el viento de las hojas
el silencio traducido a desafecto

Mueven momentos blancos
que se evaporan desanimados
Circulan
Delinean
Aceptan

y hasta sonríen en hamacas inmóviles
que se pudren.

Todo y más, si es necesario.
Lo que haga falta para no mirarte.

Noches

2007-07-19T08:09:00.000-07:00

Siempre vuelvo a casa envasado
y con tapa a rosca.

Esto no me impide rezar antes de dormir
ni tomar un vaso de leche.

Cuando me duermo sueño manos
y me despierto lleno de dedos.

Será que no me gusta dormir con la luz apagada.

Por las mañanas a veces pienso en eso.

Garganta

2007-04-13T14:57:00.001-07:00

No respiro la noche
No lamento la bóveda
No pienso
Me despierto
Me dicen que me llamaste
Se cierra tu garganta

2007-04-12T14:43:00.000-07:00

Ya sé, el viento fluye e influye
me quedo en casa, solo
saltando a viejos muebles que envejecen
mirando pasar la tarde, la era de otoño.
El ambiente es insólito

Lluvia

2007-04-11T14:50:00.000-07:00

Duermo sin resistencia toda la tarde
siento la lluvia besar el suelo
y es como morir
ponerse de parte del chaparrón

2007-04-10T14:59:00.000-07:00

No recuero nada.
salvo la espera, el sosiego.

No me importa nada.
no siento, no deploro

si quiera te veo.

Dos

2007-03-12T14:55:00.000-07:00

Un espejo rayado
asustadizo divaga

El sentimiento es discurrir, entonces
y así será por un buen rato

Hasta que los dos nos cansemos y
consideremos dormir, manipulando el momento
oportuno y así también desorientarnos.

Como dos iletrados sensibles que se quieren

Miercoles

2007-02-13T13:22:00.000-08:00

El cielo nos engaña después de llover
con su iridiscencia.

Ingenuos contemplamos los colores,
felices

saltando entre los pastos durante
las últimas horas del sol
como si jamás volviera a llover

Belleza

2007-02-12T13:18:00.000-08:00

Abunda la noche
en toda tu belleza
que desparramás como estrellas

Esas estrellas que construiste
con tu polen
con tu fuego

y todas tus hojas

cada una de ellas me pertenecen
como si fueran partes de mis brazos
y no pudiera vivir sin ellas

como si la muerte me azotara
como ya sabés que

Lunes

2007-02-12T13:11:00.000-08:00

El concierto de la mañana
es fugaz como rayos que llamamos autos
bicicletas

piernas que bajan de sobretodos
y suben escaleras
ciempiés

y los micros repletos

Sábado

2007-02-10T14:17:00.000-08:00

El sábado despierta su fulgor
Innecesario
A veces llueve
Vuelvo a la coyuntura del olvido
y me doy cuenta de que es un disparate, desliz
¿Cómo va a llover con sol?
Abro el paraguas y finjo estar mojado
Un arco iris gris me delata
en el preciso momento en que
mi novia vuelve con la pava para una oportuna
nueva ronda de mate.

Martes

2007-02-09T13:53:00.000-08:00

He bebido del último trago

ya es tiempo

por si acaso me escondo
entre la hojas

sueño

miro la hora: once y nueve
es tarde para todo salvo que sea domingo

no, es martes